PoèmeD’unJour:24|2.4.19.

Un carnet 
aux pages racornis,
poussiéreux
perdu dans une vieille
boîte à chaussure
sous un meuble ;

Une écriture enfantine
pleine de sagesse
de fautes,
de joie,
de ratures,
de peines,
de rires,
de rêves...

Qu’est devenu cet enfant?


Je me le demande si souvent...


Par Pierre

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