PoèmeD’unJour:24|2.4.19.

Un carnet 
aux pages racornis,
poussiéreux
perdu dans une vieille  
boîte à chaussure
sous un meuble ;
 
Une écriture enfantine  
pleine de sagesse  
de fautes,  
de joie,  
de ratures,
de peines,
de rires, 
de rêves...
 
         Qu’est devenu cet enfant?


   Je me le demande si souvent...  
 
 
 Par Pierre